ЗИМНЯЯ РЫБАЛКА

"Муравейник живет, кто-то лапку сломал - не в счет./ А до свадьбы заживет, а помрет - так помрет..." (В.Цой)

Дорогая моя, не вся жизнь - игра, моменты истины все же случаются. Пусть на продолжительность оргазма, но таки да. И такой тип, как я, это точно знает...
Тип ушел на бюллетень. Тип с трудом доехал до гаража и с еще большим трудом дошел домой. Тип упал в постель. Тип устал и сломался. И приснилась типу зимняя рыбалка.

Что это за великолепие, зимняя рыбалка! Кусачий морозец градусов в 15. Белая гладь водохранилища. Поземка по льду (обязательно нужен непродуваемый плащ, иначе капец!). С трудом пробуренная в толстом водном панцире лунка, откуда периодически нужно выгребать ледяную кашу. Скрюченные даже в теплых перчатках пальцы, обожженное снегом лицо. И целый день прочесывания мертвых зимних глубин железкой с тройником под названием блесна: вверх-вниз, вверх-вниз... И ни одной поклевки...

И новая лунка... И еще одна... И еще... И оставленные за спиной километры... И как невероятная награда за все сизифовы усилия - трехкилограммовый судак, отчаянно сопротивлявшийся, но все-таки вытащенный отттуда, из ледяной неведомой дали, зевающий зубастым ртом на воздухе, и бешенно таращащий круглые глаза на зависть всем остальным рыбакам... Или даже два судака... Или даже...

Впрочем, вполне достаточно одного. И даже не трехкилограммового, а килограмма на полтора... Минута или две, когда ты тянешь отчаянно упирающуюся испуганную рыбу, когда заводишь ее в лунку, инстинктивно переживая, чтобы не сорвалась, и чтобы тройник не зацепился за лед, и чтобы леска выдержала - и есть момент истины. Все остальное - мерзлые хлеб и картошка, сто грамм для сугрева, вечные рыбацкие байки, мокрые даже валенках и галошах ноги, прилипшее к телу во время бурения лунки белье и невероятная усталость, разливающаяся по телу в натопленной электричке - это, конечно, игра. Игра в добытчика...
... Тип тыщу лет не был на зимней рыбалке. И не уверен, что побывает еще когда-нибудь... У типа дела. Тип жутко занятой... И вот просыпается этот глупый и больной тип посреди ночи. И бродит по называемой квартирой конуре, и полощет перцовкой воспаленное горло, и ностальгически мечтает о "белом безмолвии" и зимней рыбалке... Тип хочет снова уснуть и увидеть во сне, как он заводит в лунку свою большую рыбу...